منْ يبيعكَ ضرسين لدهسِ اللّحوم

أنتَ، أيها الجنديّ العائدُ من الحرب ؟ 

 

صادفتْكَ الذكرى في محصّلِ الدرب

حتّى انتبهتَ لانقضاء العمرِ صدفةً ...

لا أحدَ هنا سيهديك طفلا يناديكَ يا أبي،

و لا آثار عضّةٍ على ساعديكَ 

لعاهرة الحيّ اِثر لحظة انتشاءٍ كبرى ذات ليل،

و لا بيتا تحيكُ فيه قصّة حياةٍ أخرى 

غير هذه التي حمّلتكَ بملاذع الموتِ.

شهادةُ الشكر، تلكَ التي تحملها الآن بين يديك

أكبرُ من الجدارِ 

و أصغر من أن تُمسِكها الذاكرة،

أنتَ مهزوم

حتّى و إن نجوت. 

 

معاقلُ الحربِ قد أغلقتْ 

و البندقيةُ، و المدفعية، و المسرحيةُ 

لا تصلحُ كلها

كمَهرٍ لابنة الجار الممتلئة بالشهوة

و الأقحوان.  

 

ما الذي لم تخسرهُ و أنتَ الرابحُ ؟ 

تفاصيل الحيّ تغيّرت

أطفالٌ قد كبروا، شيوخ قد ذهبوا، عاهرات تُبنَ عن بيع الهوى بأثمان بخسة 

شبّان يخاطبون حبيبات في النصف الآخر من الكوكب 

و الشمس صارت أكثر قربا من زحل. 

لا شيء يهمّك في كلّ ذلك، 

فأنت الذي لم يطأكَ الزمنُ 

و لم يغيّركَ المكانُ،

أنتَ الهزيمة كيفما اتفقت. 

 

اخلع الآن بوطك العسكريّ 

و قل لصدى صوتكَ القادم من هناك

الآن فقط، الآن، و أنا نائم بجانب أنثى 

أسمع جيّدا، طبول الحرب و هي تُدقّ. 

 

 

 

 

 الزوايا فانتبهتَ 

لأزهارِ الطريق العابقة 

و قلتَ في نفسكَ اِثر التخلّف عن القافلةِ

" كم من العمرِ أنفقتُ في اصطياد الدمع